Todos los días demuelen
al menos una casa.
Mientras sucede lo que no quieren
llamar guerra
o durante eso que juegan
a nombrar calma.
Un edificio de once pisos o un campamento beduino,
en la ciudad más densamente poblada del mundo
o en el medio del desierto,
con un preaviso de tres a diez minutos
contando desde el final del mensaje
o por sorpresa,
vacíos o con gente
adentro,
de un lado del muro
o del otro lado –no importa
qué dice tu ID
cuando tu piel
es del color
de la tierra–.
Puede haber muertos o no,
puede ser el Estado o particulares
que incendian una casa
y queman viva
a la familia que vive en ella
(googlear “Duma
arson attack”),
A veces arguyen que ahí
se ocultan terroristas, a veces,
que son construcciones ilegales,
a veces admiten
que es el castigo
a la familia de un militante.
A veces podés rescatar algo
antes de que suceda,
a veces podés buscarlo
entre los escombros, a veces
ni siquiera eso.
A veces sale el número más perverso
en su ruleta del mal,
y te dan a elegir:
la derrumban ellos y te pasan la cuenta
o vos tenés que destruir
tu propia casa.
No importa si es posible
escribir poesía después de la Nakba
porque la Nakba continúa sucediendo.
(Fotos: PalestinianPic)
To write poetry after...
ResponderEliminarEvery day they demolish
at least one house.
While what they don't want to call
war happens
or during that they play
to name calm.
An eleven-story building or a Bedouin camp,
in the world's most densely populated city
or in the middle of the desert,
with a three to ten minutes warning
counting from the end of the message
or unexpectedly,
empty homes or occupied ones,
at one side of the wall
or at the other side,
it doesn't matter
what your ID says
when your skin
has the color
of the earth.
There may be dead or not,
it may be the State or individuals
who set on fire a house
and burn alive
the family living there.
(Google “Duma
arson attack”),
Sometimes they argue that terrorists
hide there, sometimes they talk
about illegal constructions,
sometimes they admit
that it is the punishment
to the family of a militant.
Sometimes you can safeguard something
before it happens,
sometimes you can look for it
among the rubble, sometimes
not even that.
Sometimes the most wicked number comes out
in their Evil spin,
and they give you to choose:
they demolish it and pass you the bill
or you have to destroy
your own house
It doesn't matter if it's possible
to write poetry after the Nakba
because the Nakba is still ongoing.