Tu remera marrón de Massacre

Esperábamos el bondi en el medio
de la ola de calor.
Recién salidos
del horno de Niceto
el aire oponía una resistencia
espesa que vencíamos
con la pesadez de un rompehielos.

Demoramos el tiempo
de ponernos las remeras,
que habías guardado en tu mochila.
Quedaron ahí, indefinidas,

molestando en nuestras manos,

hasta que me puse la tuya y accedí

de la única forma posible

a la vibración de tu pecho,

conservada en la trama

de tu remera marrón de Massacre.

A dos semáforos de distancia

el colectivo anunció el final

del momento Cenicienta:

nos pusimos las remeras correctas,

bajamos donde Once
cambia de nombre y,

como estaba previsto,

cada uno se fue a su casa. 

Unos días

después me escribiste

que había sido un error

ir a ver a Dancing

esa noche conmigo.